No entiendo nada. No se ni qué sentir. Lloro y extraño al mismo tiempo, como si fuera posible. No la conozco, pero ella se está encargando de hacerme esto sin saberlo. ¿Pero cómo no puede saberlo? Si tu foto está ahí, bien grande para que el mundo la vea, casi gritando “mírenme, mírennos, esto es amor”. Y es amor…o por lo menos lo es de mi parte. Porque leerla a ella hablándote con toda esa confianza, todos los días a toda hora me retuerce el corazón. Me genera sensaciones que no quiero tener, que no quiero ni pensarlas. Y ella te habla, y vos a ella, pero yo desaparezco de la historia. Desaparezco por unas horas todos los días y dejo de existir en tu vida. Solo está ella: ella y las charlas filosóficas hasta la madrugada, ella y las ganas de abrazarte que tiene, ella y los apodos que te pone, ella y sus preguntas, ella y todo lo que sale de su teclado. Fotos, invitaciones al cine, piropos…mi dolor no tiene medida en absoluto. No puedo ni expresar con exactitud clínica la catarata de sentimientos que caen sobre mi al leer cada bendita burbujita. Y todo por querer hacerte una broma, como esas de las que me hacías a mi hace unos años, escribiendo por todos lados que me gustaba la sandía y que se yo que otras cosas más. Pero a mi me tenía que salir el tiro por la culata. A mi se me tenía que caer el mundo bajo mis pies.
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