Guerra, peces y escorpiones.

Cuerpos desnudos. Almas desnudas.
Mentes abiertas. Corazones cerrados.

Nuestros cuerpos desnudos y encima una espada. La guadaña del tiempo. Nos visten harapos de palabras.

El tempo lento de nuestra historia. Pasos micro cósmicos dentro de una burbuja. Ese impenetrable, hecho de salvas de viento norteño. Ese escudo transparente que guarece tras cenizas y sal una antigua entrada, donde aún queda algo de humo y vapor de agua tras la ignición. Del navío, ni un tablón.

Apenas se puede ver nada en semejante devastación, pero se siente. El ambiente es húmedo y lúgubre. El frío, desértico, de ese que seca los huesos, y los sentimientos.
Sin embargo, entre un pellizco salvado de fibras se puede atisbar, una pequeña raíz, tímida, anclada en lo más sublime de la oscuridad. Y un pulso. Como buscando el permiso de la luz para emerger.

La llama desintegró la dura corteza pirófita: Un minúsculo y tenaz cotiledón se asoma.